Confieso que he.

Tengo una cicatriz que me atraviesa toda la garganta, y las salidas de emergencia atascadas con tanta huida.
Me he cansado de vestir de amarillo en el continuo estreno de esta obra que nadie viene a ver. Desde mi cabeza aplauden miles de personas que esperan un final dramático que nunca llega. Nada existe. Ni yo misma. Y de repente, aparezco.
Se escuchan risas tras la caída del telón, desde aquí arriba me entra vértigo y eso que nunca he estado a la altura, he llegado demasiado lejos sabiendo que estoy demasiado cerca de la nada. Me he ido de mis propias manos.
Imagínate abrir un libro que la primera página sea el último acto.
Estás apunto de entrar dentro de Locura y Cuerda
                                                     dentro de mi alma
                                                                mortal.

-Locura se volvió loca y mató a cuerda-.
                                                                 Fin.

Me enamoré de Cuerda y me volví loca de matar, me silencio con el nombre de Locura y me vuelvo Cuerda.
A veces me dicen que tengo cara de no haber roto nunca un silencio. Nadie sabe que rompo las puñaladas que clavan otros en mi espalda, para hacer imborrable el dolor.

Nunca he jugado con fuego y siempre me he quemado con el agua. Lloro cuando brilla mucho el sol y paseo por las vías cuando está nublado, desesperando que llegue un tren y me lleve al mismo sitio en el que construí mi propio templo, y sin ser suicida
                                                                           caigo
                                                                           con
                                                                           mis
                                                                           propios
                                                                           pies
                                                                           por
                                                                           la
                                                                           cornisa.

Estas ruinas huelen a incendio y el humo que ves es el que expulsan mis pulmones queriendo dejar de vivir, sin que nadie les salve.
Tengo un vacío vibrante donde antes había un órgano bombeante, no está roto, o sí. Pedidle que vuelva que no habrá más preguntas. (o sí).
No digáis nada, que aquí no hay nadie.
Estas palabras están tan torcidas como la raya de mi ojo izquierdo que se escurre por el mismo sitio que mis lágrimas.
                                    LA SANGRE ES AMOR Y DESAMOR.
Me voy
No voy a volver
      voy a venir
                         de nuevo.