Suicida de la soledad.

La soledad
y no querer
que vuelva alguien
que ya se ha ido,
o si,
pero sin hacer
ruido.
El portazo,
el estruendo,
la caída,
y el vacío,
recuerdo de unos ojos
que ya no contemplan nada,
esconden ruinas
y vacío,
en la mirada.
Esa manía
que no es mía
sino tuya
de salir corriendo
porque eres el que mata
por mis caderas,
a las que no sabes,
no tienes ni puta idea
de como se las describe
en verso,
y es más,
cuando unes
todos los lunares
de mi cuerpo
para formar una
línea continua
que nos separa
y nos une
para perder la cordura
en las cuerdas
de un instrumento
que no sabemos tocar,
ni tocarnos
y la luna,
es de día
pero esta
no brilla,
suicida
de la soledad.

No es una cosa, son todas las que echo de menos.

Su boca
que ya no me dice
lo que quiero oír.
Que ya no me habla.

Sus ojos
ya se han cansado
de esperar a que sonría.
Que ya no me miran.

Su nariz
me recordaba
a lo bonito que puede llegar a ser
caer desde lo más alto.
Que ya no me huele.

Su pelo
en el que ente rizo y rizo
se escondía el caos
y me perdía por allí
como si fueran
las olas de un lejano mar.
Que ya no me encuentra.

Sus manos
de las que nunca me soltaba
por si al girarme
ya no estaba.
Que ya no me agarra.

Lloraba.

Lloraba
como un río
apunto de desbordarse.
Lloraba
como el mar
apunto de arrojar
algo que no le pertenece.
Lloraba
como cuando llueve
y el cielo está gris,
más gris que sus ojos.
Lloraba
como lo hacía yo
(por dentro),
cuando no tenía más cojones
que sonreír.

Siempre he estado a un suspiro
de caer
de pronto y de frente
y precipitadamente
por uno de los dos precipicios
que tiene por ojos
y que a veces confundo
con estrellas que iluminan
a la luna
cuando se ha cansado de brillar
por si sola.
Siempre he estado a un susurro
de ser una de tus salidas
de emergencia,
de esas que siguen doliendo
y dejan marca visible en la piel
'tu pequeña cicatriz
que en noches como esta
amenaza con volverse a abrir'.
Siempre he estado a un beso
de distancia de dejar de ser
la gilipollas que sigue escribiendo
por unos besos que nadie me ha dado
o por unas ruinas
en las que jamás he estado
pero que se parecen a las que escondía
en sus pupilas
cuando se olvidaba de todo
y me sonreía.

Eres bailable.

He negado cuarenta y seis veces
que sólo bailo canciones que hablan de dos
y a la cuarenta y siete
diré,
que sé bailar el mismo ritmo
de quien me da la mano.
Afirmo que yo sólo
bailo canciones que se bailan agarrados
y que solo bailo cuando me agarran
y me cubren las espaldas
para que no pise pies
que llevan otros compases
que no he aprendido a bailar contigo.
Y giro,
y giro,
y giro
para que me agarres
el segundo antes
de caer al suelo.

Cuatro sentidos.

Roto,
como su corazón
por haber querido demasiado
a alguien que no sabe de amor.

Apagado,
como cuarenta y tres minutos después
de haber encendido una vela
para no sentirse tan solo
en la oscuridad de sus pupilas.

Herido,
como quien se hace daño
porque tiene miedo de sentir
la más absoluta nada
cuando le besan.

Destruido,
como las ruinas de Roma
o las que esconden en sus ojos
porque hace demasiado tiempo
que se se ha olvidado de sonreír
como lo hacía antes.

Querer.
Quererle.
Querernos.
Hace ya tiempo
que he desaprendido
la forma tan bonita que tenías
de conjugarme;
me cambiabas en formato verso
de los que no esconden besos
y no saben rimar
unos con otros.
Cuando querías
no tenía título,
era un montón de palabras
amontonadas de una manera
que sólo sabías leer tú
¡y qué egoísta!
No sabes querer.
No quieres querer.
Ni quieres que te quieran.
Soy siempre el intento de
cerrarle las cicatrices
pero es algo imposible
cuando alguien no quiere,
y es que sabe
conjugarse a si mismo.
Quiere y muy fuerte
seguir doliendo
y que le duela todo
el daño que ha hecho.
Dice, increíblemente pero
de alguien que conjuga
sin saber,
me lo creo;
que hay cicatrices que
inspiran más que una musa
o más que yo,
y que si sigue doliendo
estamos muriendo
y matando
por algo
que un día fuimos
nosotros.