Que le den muy fuerte a la puta primavera.

No estábamos enamorados, hacíamos el amor con un virtuosismo desapegado y cítrico,

pero después caíamos en silencios terribles

y la espuma de los vasos de cerveza se iba poniendo como estopa, se entibiaba y contraía

mientras nos mirábamos y sentíamos que eso era el tiempo.

-Cortázar.

El vacío se ha convertido en pérdida

no sé qué es peor, perder o no encontrar,
echar de menos o no haber tenido jamás.

Al no haber ganado nada más
que un puñado de heridas
que nadie sabe curar
sé que lo que más me va a doler
va a ser este gran orificio de salida de bala
en el que antes había un órgano bombeando sangre.

Ciento volando al viento
y las manos cada vez más vacías,
no sé que será de la libertad de un preso
pero tras haber perdido algo,
el recuerdo se convierte en tu dueño.

Ya no hay velas que no me hagan sentir tan sola
en la oscuridad de mi pupilas,
ya no queda esperanza, ni risa,
ya no habrá colores para describir nuestra vida,
ni crearemos poesía.

El invierno marchita las flores más bellas, pero la primavera...
La primavera da falsas esperanzas.

Lo peor de mi.

He olvidado tu voz, recuerdo que sonaba a disparo.

Se cortó el flequillo cortándose también la frente por la mitad. Siempre fue muy tarde para remediarlo aunque estuviese a tiempo. Desde que se ha dado cuenta de que está muerta nada le duele. Perder la vida sólo le supone tener las costillas llenas de gusanos, y no de tristeza y la boca cerrada por la rabia que le provoca no poder volver a abrirla. Me provoca su enfermedad y me dice que ella es la cura, la padezco clavándome sus muñecas huesudas que me incitan al llanto provocado por su voz que ya no suena, que ya no escucho y golpean las campanas de una iglesia y sale a correr diciéndome que esta vez no llegará tarde, que para ella la suerte es la muerte con una letra cambiada. Y más que gata es una zorra que muere por séptima vez.

Siempre ha sido lo peor de mi.

De repente temo a la muerte y no a perder la vida, como de pequeña me daba miedo la oscuridad porque no sabía lo que escondía. 

Ella ya no es Iglesia, sino los barrotes de mi propia jaula.

A medio camino de Salamanca.

 http://thegrinchmemories.blogspot.com.es/2013/07/a-medio-camino-de-salamanca.html

Aunque tú no lo sepas
todo sigue igual,
y yo tan distinta.
Escribo poemas por personas diferentes,
me han dado más errores que besos
y te echo horriblemente de menos.

¿Dónde nos hemos quedado?
Sin tiempo
a medio camino de.

Suena una canción lenta y una voz rasgada, mi garganta se hace un nudo y mis ojos parpadean queriendo guardar todas las lágrimas que inevitablemente va a derramar en segundos. Y me da igual lo que diga Celaya, la poesía es un arma cargada de recuerdos.

Se acaba la canción y empieza de nuevo, cierro otra vez los ojos y comienzo a leer aquellas líneas que tengo delante y observo que tengo el corazón en un puño, que hacía demasiado que no sentía con tanta intensidad.

¿Sabes, mi amor? Hace muchísimo que no llamo a nadie amor y lo hago mío.

Esta vez no debería hablar de mi, te escribo porque tú eres la primera persona que me ha escrito, la que me ha tenido de musa cuando yo sólo me veían como unas ruinas. Tú siempre has sido la que ha tenido el mejor sitio para guardar mis secretos, por quién escribiría miles de cartas más aunque lleguen tarde o escriba mal la dirección.

Tú siempre has sido tú,

conmigo.

Y a pesar del tiempo,

de la distancia,

de las llamadas que ya no hacemos

te quiero tanto

que sigo siendo una pija y tú una choni

y sigo sin quererme

pero guardo menos odio en mi caja torácica.

Y sé que nadie aparte de nosotras va a entender esto pero necesito que estés en el único lugar al que ahora mismo puedo llamar casa, si te das cuenta esto está lleno de ruinas y hace frío aunque como ya te he dicho sigo siendo yo pero a la vez tan distinta.

Pronto nos vemos, verdecita. 

Feliz vida, diparos.

Mi chica disparo.

Mi chica dolor.

Y mi chica remedio.

Hay palabras que duelen,

otras en cambio que son sonrisa,
las que te matan
y las que te hacen sentir vivo, de nuevo.
Y tú las tienes todas. Para mi.
Que decir que no te haya llorado ya.

Muchísimas felicidades, pequeña. Pero a la vez tan grande.
Utilizaría toda la poesía del mundo para escribirte lo que te mereces pero nunca conseguiría hacerte justicia.

Feliz vida, feliz tristeza y feliz conmigo. Ojalá nunca me faltes cuándo se hayan ido todos.
Te quiero fuertemente.

Otro poema más sinsentido y sin ti.

Tras acabar otro libro de poemas
entiendo que toda la poesía que puedan crear mis dedos
nunca te servirá de consuelo,
eres toda la poesía del mundo,
los libros que leo para no pensarte.
La salida de emergencia que me dio miedo ver abierta
y para la que te pedí auxilio para poder cerrar.

Tu risa nunca será sinfonía de piano,
ni música para ningún oído exquisito,
es, está y padece
junto a mi risa
para que mi boca la saboree
antes de pegarle un muerdo
y hacer que el dolor sea dulce;
porque lo diga Cortázar o no,
si nos mordemos el dolor el dulce
y si no lo hacemos me pongo muy triste
y me pongo echa una fiera
a la que nunca sabrás amansar.
A pesar de la distancia
el plan de huida lleva tu nombre y me lleva hacia ti.
Y al acabar de echar toda la mierda que tengo en el cuerpo
me siento valiente para volverme débil
y es que ahora tengo el valor de un vencido
que nunca se atrevió a luchar.

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Bonitos, he comenzado un nuevo proyecto, un blog literario. Es algo que llevaba tiempo queriendo hacer y nunca veía el momento. Iré haciendo críticas tanto constructivas como destructivas de lo que vaya leyendo. El blog es este: mellamocandela.blogspot.com y para saber si voy bien encaminada, si os gusta, si no os gusta que podría mejorar y demás, necesito vuestras opiniones. Podéis seguirme, comentar, recomendarme lecturas o lo que queráis.

Gracias, os debo una vida entera.

Nadie va a salvarte, joder.

Que no te salves joder, ni te quedes conmigo.

Suenan las noticias de las nueve

a las cuatro de la mañana,

es esta horrible melancolía la que no me deja dormir.

Y las sirenas de ambulancia con las que ya no puedo bailar.

El pasado está esparcido por todo el ambiente,

pienso que nunca será futuro, es demasiado tarde para que sea presente

aún.

El cielo nuca será rosa

para nosotros,

y estoy empezando a tener calados hasta los huesos,

llenos de lágrimas los secretos.

Está claro que nadie me quiere en su vida, y que yo no sé como rehuir de la mía

lo único que sé del amor es que se escribe con h

y que acentúa todos mis errores.

El dolor es agudo y peor que una vida sin libros,

las voces del recuerdo suenan demasiado mal

y no soy capaz de imaginarme un vida sin libros

y sin besos, joder.

He de aprender a vivir, aunque a veces, demasiado a menudo, me muera.

Esta vez voy a pedirte que te vayas

para que no me dejes sola

y tú lo hagas para siempre.

Siempre he sido de apostarlo todo a la única forma segura que tengo de perder

con la esperanza de ganar algún día.

Nunca, porque para qué siempre.

Saldría corriendo

pero esta es una de esas muchas veces

en las que siento

que estoy atada de brazos y piernas,

y siento que mi vida 

es mi propia cárcel.

Es cierto, nunca te dije que te quedaras,
pero nunca he querido que te fueras.
Lo peor de la ausencia es que siempre me quedo más sola,
más descolocada,
con más frío por todo el cuerpo
a pesar del calor.
Creo que nunca supimos callarnos tanta tontería
ni decirnos lo que era realmente importante,
tal vez nunca supimos que nos importaba realmente.
Cuando el dolor no duele
¿qué nos queda?

Escúchame como si no hubieras dejado de hacerlo nunca:
¿y si volvemos a empezar?
o sino olvida que cometo tantos fallos,
sólo quiero saber lo que la gente estaría dispuesta a dar por mi,
quizá era demasiado pronto
pero mi niña interior lleva pidiendo guerra mucho tiempo,
entonces te encontró
y parece que nunca supiste hacer batalla,
no es una excusa, cariño
es que tengo mi cuerpo como prueba del crimen
y la marca de tiza blanca en el suelo
señala todos mis defectos.

Nunca quise llegar demasiado lejos,
ahora es demasiado tarde, siendo tan pronto,
estando tan sumamente cerca.

No puedo permitirme quedarme quieta a ver cómo se va,
yo no soy un ave fénix, yo no resurjo de mis cenizas,
yo me quedo a morir en ellas.