Nudos en la garganta, en el estómago y una mordaza en la boca.

Atar cabos sueltos para ahorcarme contigo. 

Lo bonito deja huella, y esto perfectamente puede llegar a ser (o es) cicatriz. Lo bello duele, hace daño y más que dejarte con un buen sabor de boca, te deja con la boca sabor a sangre, y el cuerpo lleno de heridas. 'Que el que juega con fuego se hiela' y parece que no existe diferencia alguna entre lo que arde y lo que quema; el frío llega tras el incendio, el humo es sólo todo lo que tenías guardado dentro y tras la tormenta viene más tormenta pero al final te acabas enamorando de ella.

Crear un revolución francesa con un ejército de infieles, una fiesta pagana con todos los que nunca me han querido y un suicidio colectivo agarrándole la mano a los que siempre están apunto de irse.

Que el cielo hoy está gris pero sobre todo sucio y las mariposas que supuestamente murieron en tu estómago siguen sin resucitar. El millón de mariposas que ya no vuelan a mi alrededor, no voy a perderme entre las rosas porque ya he olvidado tu olor y además están marchitas y no son bellas aunque dejen cicatriz.

Huir del adiós.

Que se marchen es como un portazo en las narices cuando sólo quieres pedir perdón
como el pistoletazo de salida de la carrera para la que no te quedan fuerzas
o incluso es como aquella canción que nunca quieres bailar sola.

Al que le duele es al que escribe
y no al que inspira.
Le duele al que tiene la herida
y no al que la causó.
La causa no justifica los medios,
la causa no es el medio
porque luego no pasa absolutamente nada.

Luego es mañana y ya es tarde.
El mañana no vuelve.
Que no tenemos presente que todo lo pasado ya no tiene futuro.
Que el vértigo a veces es la distancia y está muy cerca pero en ella vemos un precicipio o todos los mundos que nos separan y a la vez se están destruyendo.

El que se marcha es un cobarde aunque a veces el irse es una muestra de valentía,
un alto en un camino que nunca cesa hasta que éste empieza a convertirse en un infierno
y entonces todo
inevitablemente 
para.
Pero no termina
porque sigue girando involuntariamente,
al igual que aún siguen quedando corazones bombeando sangre arrítmicamente
y cantautores componiendo sin musa, sólo con recuerdos bajo el brazo.

Huir puede ser la única respuesta a todas las preguntas que nos da miedo formularnos.

Que le den muy fuerte a la puta primavera.

No estábamos enamorados, hacíamos el amor con un virtuosismo desapegado y cítrico,

pero después caíamos en silencios terribles

y la espuma de los vasos de cerveza se iba poniendo como estopa, se entibiaba y contraía

mientras nos mirábamos y sentíamos que eso era el tiempo.

-Cortázar.

El vacío se ha convertido en pérdida

no sé qué es peor, perder o no encontrar,
echar de menos o no haber tenido jamás.

Al no haber ganado nada más
que un puñado de heridas
que nadie sabe curar
sé que lo que más me va a doler
va a ser este gran orificio de salida de bala
en el que antes había un órgano bombeando sangre.

Ciento volando al viento
y las manos cada vez más vacías,
no sé que será de la libertad de un preso
pero tras haber perdido algo,
el recuerdo se convierte en tu dueño.

Ya no hay velas que no me hagan sentir tan sola
en la oscuridad de mi pupilas,
ya no queda esperanza, ni risa,
ya no habrá colores para describir nuestra vida,
ni crearemos poesía.

El invierno marchita las flores más bellas, pero la primavera...
La primavera da falsas esperanzas.

Lo peor de mi.

He olvidado tu voz, recuerdo que sonaba a disparo.

Se cortó el flequillo cortándose también la frente por la mitad. Siempre fue muy tarde para remediarlo aunque estuviese a tiempo. Desde que se ha dado cuenta de que está muerta nada le duele. Perder la vida sólo le supone tener las costillas llenas de gusanos, y no de tristeza y la boca cerrada por la rabia que le provoca no poder volver a abrirla. Me provoca su enfermedad y me dice que ella es la cura, la padezco clavándome sus muñecas huesudas que me incitan al llanto provocado por su voz que ya no suena, que ya no escucho y golpean las campanas de una iglesia y sale a correr diciéndome que esta vez no llegará tarde, que para ella la suerte es la muerte con una letra cambiada. Y más que gata es una zorra que muere por séptima vez.

Siempre ha sido lo peor de mi.

De repente temo a la muerte y no a perder la vida, como de pequeña me daba miedo la oscuridad porque no sabía lo que escondía. 

Ella ya no es Iglesia, sino los barrotes de mi propia jaula.

A medio camino de Salamanca.

 http://thegrinchmemories.blogspot.com.es/2013/07/a-medio-camino-de-salamanca.html

Aunque tú no lo sepas
todo sigue igual,
y yo tan distinta.
Escribo poemas por personas diferentes,
me han dado más errores que besos
y te echo horriblemente de menos.

¿Dónde nos hemos quedado?
Sin tiempo
a medio camino de.

Suena una canción lenta y una voz rasgada, mi garganta se hace un nudo y mis ojos parpadean queriendo guardar todas las lágrimas que inevitablemente va a derramar en segundos. Y me da igual lo que diga Celaya, la poesía es un arma cargada de recuerdos.

Se acaba la canción y empieza de nuevo, cierro otra vez los ojos y comienzo a leer aquellas líneas que tengo delante y observo que tengo el corazón en un puño, que hacía demasiado que no sentía con tanta intensidad.

¿Sabes, mi amor? Hace muchísimo que no llamo a nadie amor y lo hago mío.

Esta vez no debería hablar de mi, te escribo porque tú eres la primera persona que me ha escrito, la que me ha tenido de musa cuando yo sólo me veían como unas ruinas. Tú siempre has sido la que ha tenido el mejor sitio para guardar mis secretos, por quién escribiría miles de cartas más aunque lleguen tarde o escriba mal la dirección.

Tú siempre has sido tú,

conmigo.

Y a pesar del tiempo,

de la distancia,

de las llamadas que ya no hacemos

te quiero tanto

que sigo siendo una pija y tú una choni

y sigo sin quererme

pero guardo menos odio en mi caja torácica.

Y sé que nadie aparte de nosotras va a entender esto pero necesito que estés en el único lugar al que ahora mismo puedo llamar casa, si te das cuenta esto está lleno de ruinas y hace frío aunque como ya te he dicho sigo siendo yo pero a la vez tan distinta.

Pronto nos vemos, verdecita. 

Feliz vida, diparos.

Mi chica disparo.

Mi chica dolor.

Y mi chica remedio.

Hay palabras que duelen,

otras en cambio que son sonrisa,
las que te matan
y las que te hacen sentir vivo, de nuevo.
Y tú las tienes todas. Para mi.
Que decir que no te haya llorado ya.

Muchísimas felicidades, pequeña. Pero a la vez tan grande.
Utilizaría toda la poesía del mundo para escribirte lo que te mereces pero nunca conseguiría hacerte justicia.

Feliz vida, feliz tristeza y feliz conmigo. Ojalá nunca me faltes cuándo se hayan ido todos.
Te quiero fuertemente.

Otro poema más sinsentido y sin ti.

Tras acabar otro libro de poemas
entiendo que toda la poesía que puedan crear mis dedos
nunca te servirá de consuelo,
eres toda la poesía del mundo,
los libros que leo para no pensarte.
La salida de emergencia que me dio miedo ver abierta
y para la que te pedí auxilio para poder cerrar.

Tu risa nunca será sinfonía de piano,
ni música para ningún oído exquisito,
es, está y padece
junto a mi risa
para que mi boca la saboree
antes de pegarle un muerdo
y hacer que el dolor sea dulce;
porque lo diga Cortázar o no,
si nos mordemos el dolor el dulce
y si no lo hacemos me pongo muy triste
y me pongo echa una fiera
a la que nunca sabrás amansar.
A pesar de la distancia
el plan de huida lleva tu nombre y me lleva hacia ti.
Y al acabar de echar toda la mierda que tengo en el cuerpo
me siento valiente para volverme débil
y es que ahora tengo el valor de un vencido
que nunca se atrevió a luchar.

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Bonitos, he comenzado un nuevo proyecto, un blog literario. Es algo que llevaba tiempo queriendo hacer y nunca veía el momento. Iré haciendo críticas tanto constructivas como destructivas de lo que vaya leyendo. El blog es este: mellamocandela.blogspot.com y para saber si voy bien encaminada, si os gusta, si no os gusta que podría mejorar y demás, necesito vuestras opiniones. Podéis seguirme, comentar, recomendarme lecturas o lo que queráis.

Gracias, os debo una vida entera.