Me acuerdo de ti porque he olvidado al resto.

Este amanecer nos lo perderemos

pero el siguiente nos perseguirá. 

Me da igual la chica de ayer
porque ya sé que no será la misma de mañana.

Se llena mi habitación de humo
y mis pulmones.

La mejor forma de morir es de sobredosis
ya sea de amor,
de sexo (inseguro)
drogas
o rock&roll.
Recuerdo los amores pasados
porque no hay ningún presente al que aferrarse,
ni ninguno futuro que merezca la pena
sufrir.
La droga ya no es lo que era
porque la felicidad es cada vez más utópica
y la tristeza no la merecemos todos.
Y el rock&roll
sólo le hace justicia a los que van a morir
y no nos saludan.

La pena de muerte no es un castigo,
sino más bien un paraíso
al que mandaría a muchos.

No duele la cicatriz
pero si la canción que la hace cada vez más grande.

La imposibilidad de escoger lo que no te elige.

Pudiendo elegirme a mi

siempre escogías al resto

y desapareces en el ambiente.

Te consumes como el frío que siento 

cada vez que me quemo.

Las lágrimas se evaporan,

el tiempo no para

y sigo cayendo

y cayendo

como Alicia antes de llegar al País de las Maravillas,

esto no es un sueño

porque tú sólo causas insomnio

a pesar de que yo sea onírica.

Soy la última opción,

a la tercera la bala se pierde

y la mancha de sangre en el óleo en blanco 

desaparece 

y aparece en todos los combates. 

Grita, que nadie puede oirte,

me he encargado de matar a todos los vecinos y,

ahora no me digas que mi sufrimiento fue en vano.

Movimiento de sístole y diástole involuntario,

todos al suelo

que esto es un atraco

y si sonríes, disparo

que quiero capturar toda la inmortalidad

que ya no nos queda.

Al rincón de pensar para dejar de hacerlo.

Contra la pared, y que nadie se mueva

porque este fin no justifica 

el medio

y aún así,

no vamos a dejar de hacerlo.

Sigue mirándote en un espejo

que tu reflejo desaparecerá para siempre,

porque aún pudiendo escogerme a mi

el resto jamás te eligió. 

Nudos en la garganta, en el estómago y una mordaza en la boca.

Atar cabos sueltos para ahorcarme contigo. 

Lo bonito deja huella, y esto perfectamente puede llegar a ser (o es) cicatriz. Lo bello duele, hace daño y más que dejarte con un buen sabor de boca, te deja con la boca sabor a sangre, y el cuerpo lleno de heridas. 'Que el que juega con fuego se hiela' y parece que no existe diferencia alguna entre lo que arde y lo que quema; el frío llega tras el incendio, el humo es sólo todo lo que tenías guardado dentro y tras la tormenta viene más tormenta pero al final te acabas enamorando de ella.

Crear un revolución francesa con un ejército de infieles, una fiesta pagana con todos los que nunca me han querido y un suicidio colectivo agarrándole la mano a los que siempre están apunto de irse.

Que el cielo hoy está gris pero sobre todo sucio y las mariposas que supuestamente murieron en tu estómago siguen sin resucitar. El millón de mariposas que ya no vuelan a mi alrededor, no voy a perderme entre las rosas porque ya he olvidado tu olor y además están marchitas y no son bellas aunque dejen cicatriz.

Huir del adiós.

Que se marchen es como un portazo en las narices cuando sólo quieres pedir perdón
como el pistoletazo de salida de la carrera para la que no te quedan fuerzas
o incluso es como aquella canción que nunca quieres bailar sola.

Al que le duele es al que escribe
y no al que inspira.
Le duele al que tiene la herida
y no al que la causó.
La causa no justifica los medios,
la causa no es el medio
porque luego no pasa absolutamente nada.

Luego es mañana y ya es tarde.
El mañana no vuelve.
Que no tenemos presente que todo lo pasado ya no tiene futuro.
Que el vértigo a veces es la distancia y está muy cerca pero en ella vemos un precicipio o todos los mundos que nos separan y a la vez se están destruyendo.

El que se marcha es un cobarde aunque a veces el irse es una muestra de valentía,
un alto en un camino que nunca cesa hasta que éste empieza a convertirse en un infierno
y entonces todo
inevitablemente 
para.
Pero no termina
porque sigue girando involuntariamente,
al igual que aún siguen quedando corazones bombeando sangre arrítmicamente
y cantautores componiendo sin musa, sólo con recuerdos bajo el brazo.

Huir puede ser la única respuesta a todas las preguntas que nos da miedo formularnos.

Que le den muy fuerte a la puta primavera.

No estábamos enamorados, hacíamos el amor con un virtuosismo desapegado y cítrico,

pero después caíamos en silencios terribles

y la espuma de los vasos de cerveza se iba poniendo como estopa, se entibiaba y contraía

mientras nos mirábamos y sentíamos que eso era el tiempo.

-Cortázar.

El vacío se ha convertido en pérdida

no sé qué es peor, perder o no encontrar,
echar de menos o no haber tenido jamás.

Al no haber ganado nada más
que un puñado de heridas
que nadie sabe curar
sé que lo que más me va a doler
va a ser este gran orificio de salida de bala
en el que antes había un órgano bombeando sangre.

Ciento volando al viento
y las manos cada vez más vacías,
no sé que será de la libertad de un preso
pero tras haber perdido algo,
el recuerdo se convierte en tu dueño.

Ya no hay velas que no me hagan sentir tan sola
en la oscuridad de mi pupilas,
ya no queda esperanza, ni risa,
ya no habrá colores para describir nuestra vida,
ni crearemos poesía.

El invierno marchita las flores más bellas, pero la primavera...
La primavera da falsas esperanzas.

Lo peor de mi.

He olvidado tu voz, recuerdo que sonaba a disparo.

Se cortó el flequillo cortándose también la frente por la mitad. Siempre fue muy tarde para remediarlo aunque estuviese a tiempo. Desde que se ha dado cuenta de que está muerta nada le duele. Perder la vida sólo le supone tener las costillas llenas de gusanos, y no de tristeza y la boca cerrada por la rabia que le provoca no poder volver a abrirla. Me provoca su enfermedad y me dice que ella es la cura, la padezco clavándome sus muñecas huesudas que me incitan al llanto provocado por su voz que ya no suena, que ya no escucho y golpean las campanas de una iglesia y sale a correr diciéndome que esta vez no llegará tarde, que para ella la suerte es la muerte con una letra cambiada. Y más que gata es una zorra que muere por séptima vez.

Siempre ha sido lo peor de mi.

De repente temo a la muerte y no a perder la vida, como de pequeña me daba miedo la oscuridad porque no sabía lo que escondía. 

Ella ya no es Iglesia, sino los barrotes de mi propia jaula.

A medio camino de Salamanca.

 http://thegrinchmemories.blogspot.com.es/2013/07/a-medio-camino-de-salamanca.html

Aunque tú no lo sepas
todo sigue igual,
y yo tan distinta.
Escribo poemas por personas diferentes,
me han dado más errores que besos
y te echo horriblemente de menos.

¿Dónde nos hemos quedado?
Sin tiempo
a medio camino de.

Suena una canción lenta y una voz rasgada, mi garganta se hace un nudo y mis ojos parpadean queriendo guardar todas las lágrimas que inevitablemente va a derramar en segundos. Y me da igual lo que diga Celaya, la poesía es un arma cargada de recuerdos.

Se acaba la canción y empieza de nuevo, cierro otra vez los ojos y comienzo a leer aquellas líneas que tengo delante y observo que tengo el corazón en un puño, que hacía demasiado que no sentía con tanta intensidad.

¿Sabes, mi amor? Hace muchísimo que no llamo a nadie amor y lo hago mío.

Esta vez no debería hablar de mi, te escribo porque tú eres la primera persona que me ha escrito, la que me ha tenido de musa cuando yo sólo me veían como unas ruinas. Tú siempre has sido la que ha tenido el mejor sitio para guardar mis secretos, por quién escribiría miles de cartas más aunque lleguen tarde o escriba mal la dirección.

Tú siempre has sido tú,

conmigo.

Y a pesar del tiempo,

de la distancia,

de las llamadas que ya no hacemos

te quiero tanto

que sigo siendo una pija y tú una choni

y sigo sin quererme

pero guardo menos odio en mi caja torácica.

Y sé que nadie aparte de nosotras va a entender esto pero necesito que estés en el único lugar al que ahora mismo puedo llamar casa, si te das cuenta esto está lleno de ruinas y hace frío aunque como ya te he dicho sigo siendo yo pero a la vez tan distinta.

Pronto nos vemos, verdecita.