viernes, 24 de julio de 2015

"me pregunto quién pensó el guión, debe estar bastante enfermo."

Cumplir vidas todos los daños años.


No me quedan más palabras que todas las que tengo en borradores para escribir que soy inmortal. Los cíclopes son una metáfora que dice que yo puedo querer más, que puedo más, que yo quiero más, y que si nos mordemos o nos asfixiamos con nuestras propias bocas el dolor es dulce. 
Puedo gritar todavía más alto sabiendo que tú no me vas escuchar. El amor se nos ha caducado de no usarlo y como en las mesas del blackjack siempre pierde el que quiere más y como ya he dicho: yo quiero más. Perdemos porque nunca hemos sabido ganar.
Tenemos el dolor cómo ansiolítico, las heridas como salida de emergencia y nunca las encontramos y siempre nos hacemos nuevas. El llanto sólo trae más llanto y la rabia un gran sentimiento de culpa.

Septiembre será tan triste como Noviembre y a él nadie le escribe canciones. 27 gotas en el mes de julio sólo producen el deseo de que haga frío. El azul representa mi tristeza.

Soy tan simple y mediocre que no voy a acabar este intento de poema.

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